Trompo

I

Estaba allí
con su cara de puta
entretenida
tejiendo con el tiempo
en medio del canto
en medio de una voz
que le decía:
Estaba allí
con su cara de puta
entretenida
tejiendo con el tiempo

Se escuchan ofertas (Revista Digital)

Tape y Mecates, Compre ahora y pague después, Máquina, La Caderona, Talega de Palabras, Derrame, Calle Colima, Nagual, Arenas, Salina (Fuente), son los posibles nombres para la Revista Digital que a partir de febrero publicará la Secretaría de Cultura de Colima. Se escuchan ofertas para el nombre y se reciben colaboraciones de creadores de la región en fotografía, artes gráficas, literatura (poesía, cuento, ensayo) y se aceptan colaboraciones que tiendan a ser columnas y artículos. Las puertas están abiertas para todos, no habrá restricciones y si todo funciona bien habrá la posibilidad de remunerar las colaboraciones.
Saludos y se escuchan (y reciben) ofertas.

Compre ahora y pague después

Es el título del nuevo libro de Miguel Avalos. El poeta villano –no por malévolo sino porque es oriundo del municipio donde se cocinan los mejores sopitos del país- tiene una voz peculiar y restringe su poesía a todos los entendimientos. Simple y altisonante, Miguel Avalos ha grafitteado en diversos muros de su colonia, La Haciendita, y cantado en varias pedas con sus amigos –entre los que se encuentra el que esto escribe-. Del panorama poético, que parece devastador y promisorio a veces, surge una nueva poesía fundada en homenajes de textos élficos. Compre ahora y pague después, un daikiri de géneros con un dulce jarabe de dolor.

POETICA XIII

El género literario llamado poesía
es cosa bien secundaria
respecto al halo que emiten las cosas.
(Escuchado al pasar por un supermercado)

Y sólo
con una ardiente paciencia
conquistaremos la espléndida ciudad
que dará luz, justicia y dignidad a los hombres,
pensó Rimbaud.
Hoy está muerto
y su poesía viaja como lo esperaba:
los cantantes del asfalto la hacen suya
y duerme en cualquier esquina.

Es mujer y se le niega a los hombres
que la maltratan, la vejan, la destrozan.

La poesía no está en crisis: tiene una ligera
gripe y arroja por ahí poetasmocos, es todo.
Señores, es todo.

Gracias

Hoy es un día triste. La casa editorial que me albergó durante los últimos dos años -Diario de Colima- no será más -temporalmente- el lugar donde escriba. Ahora, reconstruyo mis naves y zarpo a una nueva aventura. Haré labores de vocería y de edición. Sólo puedo decir gracias a todos con quienes compartí en este tiempo palabras, charlas, noticias, sucesos, abrazos, querencias y contraquerencias. Gracias a todos, especialmente a aquellos que siempre sonríen a pesar de la zozobra, a pesar de la prisa y a pesar del hambre.

De donde me voy dejo amigos y a donde voy los extrañaré.

Gracias por aguantarme y gracias y gracias y gracias.

Su amigo, Esaú.

On exclut la persone qui parle... Annick Chauvette

Il vient un temps, des instants, parfois des lunes agrafées et des saisons argile oủ plus rien ne te sert, ne t´éveille: tu ne veux plus du tout.

L´impuissance te gifle ả bout portant. Les levers, les givres, les nuits neige, plus rien ne suffit.

Tu ne joues plus ?

Non, je ne joue plus.

Llega un momento, instantes, a veces lunas engrapadas y estaciones de arcilla en los que nada te sirve, nada te despierta: ya no quieres, ya no quieres para nada.

La importancia te bofetea a quemarropa. El levantar, la escarcha, las noches nieve, ya nada basta.

¿Ya no juegas?

No, ya no juego.

Son Pa´l Corazón son son son...

Noviembre 20
La poesía comienza un nuevo andar. El Festival tiene sus primeras luces y no son de esta tierra, provienen del hielo donde el calor es inútil y donde la lluvia es magma que lastima y congela. Annick y Rosalie hacen su primera aparición. Bajan del avión y el asombro es de ellas. El camino a Manzanillo es oscuro: i didn´t see any dark colour like this, escuché balbucear.
Los ojos (sus Ojos) entran en mí pecho y de ahí jamás saldrían. Esa noche, fue mía por primera vez, sin que lo supiera.

Noviembre 21
Aprendí a desandar mis propios textos. Aprendí de ella que este magma debe ser compartido y que en el Mercado las fragancias danzan sobre el tiempo. Yo no soy Stevie Wonder, le digo, ni soy negro... pero me duele todo y me gustaría estar dormido en sus adentros. Esos ojos siguen en mí, esos ojos me siguen, esos ojos... No pude leer con ella pero intento leer su cuerpo: cuántos valles, cuántas llanuras, cuántos silencios, cuántos besos y esos labios. Despierto. Estoy cansado y su luz sega mi pecho. Es de noche y ella lejos, donde el Tiburón Blanco caza...

Noviembre 22
Descubrí que Cecilia es silencio. Es cierto que la música es nuestra, es cierto que las palabras nos pertenecen, pregunta. Sus ojos me lanzan tantas dudas y yo tengo la certeza de que ese fuego apenas será mío, que ese fuego derretirá este chocolate que llevo por dentro. Desde entonces las madrugadas de los jueves son nuestras, Ojos. Mi faro, es su cuerpo.

Noviembre 23
El chocolate no sabe hasta dónde llega su maldad, le advierte Dora Moro. Y sus Ojos tiemblan, lloran como el tiempo. Sólo me queda la esperanza de que mi fuego la consuma y en ella, mis palabras hagan eco. También, las madrugadas de los viernes son nuestras. La tengo impregnada en mi cuerpo. Y quiero cantar elegías a través del teléfono. La extraño. Duermo en Colima y la distancia bulle en mis ojos...

Noviembre 24
Colima es la ciudad de las palmas y sus pechos mi nueva morada. Los Candiles son un Hospital donde se cura a los muertos. Allí bebí el salmo y allí le entregué mi mejor poesía. Allí curé mis viejos dolores y comencé un nuevo sufrimiento: la distancia, la pesada distancia desde aquí hasta su cuerpo. En mi pecho la llevo, en mi boca guardo ese llanto suyo dulce y amargo, ese llanto suyo que nació desde mi vientre. Lloro, llora; pero, pronto, muy pronto, corazón, muy pronto.

Muchas Gracias

18/11/2006

Cantos de la alcantarilla

Chéri:El título de tu poemario (que es el mismo de tu blog) me hace pensar que en cualquier momento se abrirán los asfaltos y de las entrañas de las calles brotarán, en vez de tierra, pudredumbre y olores fétidos, palabras fuertes que se esconden en lo más oscuro de uno mismo.Y tus poesías se refrescan con cada lectura, como si cada vez que se pasan los ojos por ellas fueran algo nuevo y conocido a un tiempo.Espero que ésta sea sólo la primera de una larga serie de publicaciones (todas etsitosas). Gracias por compartirla conmigo y mil felicidades.

(El comentario es de una de mis más fervientes lectoras, que además considero una gran amiga)