Salí de la última función a las calles vacías. el esqueleto pasó junto a mí, temblando, colgado del asta de un camión de la basura... (Roberto Bolaño, La Universidad Desconocida)// En la calle veo a tres tipos bajo el sol, de pie, hablando tranquilamente, de pronto uno de ellos se dobla de dolor, golpea el aire con sus dedos y con un cerillo se quema la mano y enciende su trasero (Jack Kerouac, Coro 64, Orizaba 210)///
Escupe su lava el Etna.
Muere el Rey de Bélgica.
Revienta Sarajevo.
Y en mi corazón baila
la cabra del gitano.
* Ramón F. Reboiras: "la literatura es una venganza, la castración del periodismo te traslada una furia literaria, una rabia de escritor a sueldo que hay que dosificar".
Hecho en México por Esaú Hernández el lunes, enero 28, 2008
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